Orgullo Autómata

La Tarjeta Ostra te abre el paso hacia el subterráneo. Una docena de espaldas te reciben.

Ahora son más... Espera... Más.


Sin haberlo visto venir te has convertido en otro más, aunque tú sigas pensando que no. Las puertas de un ascensor incoherente se abren. Al instante, las espaldas descubren sus piernas y entran, al ritmo de un tambor eléctronico, un pitido intermitente que marca el paso de este batallón urbano. El goteo es incesante y todos ocupan sus posiciones militares de cara a las compuertas de salida, enfrente.

Cuando por fin las compuertas logran cerrarse a nuestras espaldas, el más indiferente anonimato vuelve a huír de unas miradas a otras.

Ojos absortos en their own business. Polos magnéticos que se repelen. Espacios vitales que conviven en una armonía altamente inestable.

De repente, las puertas antes cerradas se abren y dejan paso a un nuevo recinto. Un pasillo blanco, un tubo de baldosas corroídas por el uso. El pitido intermitente empuja a esa jauría enjaulada a avanzar y la prisa se apodera del ritmo, a cada cual más frenético. El tubo te catapulta en su recorrido. El pitido, perdiéndose ya en la lejanía convertida en pasado inútil, te insiste en acelerar. El rebufo de tus semejantes lo hace todo más frenético e intenso. Las frías cámaras de vigilancia no dejan ni un solo punto ciego. Te acompañan en tu camino y ¿velan por ti?
Te ves distorsionado en los espejos del pasillo y no te reconoces.



Eres un autómata, vigilado y manipulado. Y cuando te das cuenta de ello, compruebas que no tienes otra cosa que hacer que rendirte.

Entonces, lo comprendes y te resignas.

Pero caminando, emborronas tu cara con una sonrisa entornada y felizmente amarga, propia de un neo-autómata: te alegras de formar parte de ese ejército de máquinas pseudohumanas. Te alegras de experimentar lo que es perder el alma en favor de las masas urbanas. Recorres el pasillo y te sientes orgulloso de serlo...





...un autómata más.